Las gotas de tinta bordan en el papel la gura de un alma que pide incesante la libertad, pero nadie lo sabrá. El corazón es bueno ocultando cosas y tiene armas para proteger lo que dentro hay, aunque nos envenene, nos mate. Sé que no hay hemorragias en mi interior, aunque mis heridas nadie nunca las ha visto sangrar, todo sale a través del pincel haciéndose arte. Moriré sangrando tinta, hay bastantes hojas para absorber cada gota de mi vida.
