VIVIR NO ES UNA UTOPÍA Somos habitantes acosados por el monstruo que hace jirones de cada aliento, allí donde el destino expande su patíbulo de falsas benevolencias. No en vano, la vida es voraz y se apropia de la carne y de su absurda embestida. La vida es el único argumento que se proyecta con la aspereza del olvido, el único verdugo que construye su costura de mármol y herrumbre despojarnos de esa envoltura inmaculada no basta para calmar las sacudidas, solo la vida mata con su certera losa y con su frío perfume de hastío ¿es preciso derrochar el alma y ver su hermosa destrucción? ¿es necesario ver cómo asoman demonios de azufre bajo su roja túnica? Nada importa ese caudal de casos que sobreviene inadvertido y nos habita cada cual está dispuesto a su extravío, a la comunión protectora en su confortable territorio de complacencias. No hay más que una frágil distancia que nos derrumba cuando ya solo el polvo nos reconoce, cuando el silencio va invadiéndonos ese trozo de piel al final de la noche.
